Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Петр Лукич Проскурин родился 22 января 1928 года в поселке Косицы Брянской области, в крестьянской семье. В послевоенные годы работал в колхозе, затем служил в войсках ПВО, после демобилизации работал на Камчатке в леспромхозах сплавщиком, лесорубом, шофером. Там и началась его литературная деятельность. Первые рассказы Проскурина были опубликованы в 1958 году в газете «Тихоокеанская звезда» и журнале «Дальний Восток». В 1960 году публикует сборник рассказов «Таежная песня», роман «Глубокие раны», в 1961 году выходит книга «Цена хлеба», в 1962 году — роман «Корни обнажаются в бурю».
Широкую известность принесли Петру Проскурину романы о Захаре Дерюгине, составившие трилогию «Судьба» (1972), «Имя твое» (1977), «Отречение» (1987-1990). Первые два романа были отмечены Государственными премиями — РСФСР (1974) и СССР (1979) соответственно. Ему также принадлежат романы «Горькие травы» (1964), «Исход» (1966), «Камень сердолик» (1968), «Седьмая стража» (1985), сборники повестей и рассказов «Любовь человеческая» (1965), «Тихий, тихий звон» (1970),»Шестая ночь» (1970), «Снова дома» (1970), «День смятения» (1971), «Черта» (1972), книги «Черные птицы» (1983), «Порог любви», «Тайга» (1985).
По романам Проскурина было снято несколько фильмов, ставших классикой советского кинематографа, в числе которых — «Перед самим собой», «Любовь земная» (1977) и «Судьба» (1977). Он также занимал пост сопредседателя Союза писателей России.
В 1988 году писатель был удостоен звания Героя Социалистического Труда, а в 2000 году стал почетным гражданином города Орла. Последним романом Петра Проскурина стала книга «Число зверя», вышедшая в 1999 году.
отрывок из произведения:
...Вдохновсние всегда было выше любви и больше смерти, оно копилось неделями, месяцами, иногда десятилетиями или даже всей жизнью и прорывалось всегда неожиданно проникновением в первичность какой-то жгучей, черной тайны, — он уже давно подобного не испытывал и вспомнил сейчас oб этом случайно.
Мысли, старческие, тягучие, бессильные даже вызвать отвращение к самому себе, к своей немощи, тоже скользили мимо, и он подумал об этом отстраненно, издалека и уставился на свои перевитые склеротичными узлами и венами руки, смутно проступавшие на столе. Он шевельнул ими, и опять все было расплывчато и далеко... Жизнь прошла. Кому же он служил — себе, Богу, сатане, людям? А что такое люди, человек? Разве кто-нибудь знает? Или он служил русскому народу? А что такое — русский народ, да и вообще, что такое — народ? От русского народа осталась лишь размытая тень, он окончательно лишен воли к борьбе и победе. Его вызывающее равнодушие к собственной участи изумляет, и его нельзя больше пробудить. Он пребывает в каком-то летаргическом сне и, вероятно, так и растворится в мареве времен, не пробудившись, — так уже исчезли сотни малых и больших народов. Но кто он такой сам, чтобы судить? Некий Батюнин, написавший несколько сотен никому не нужных картин? Жалкий неудачник, возомнивший себя на смех людям пророком? Человек же не должен быть смешным, особенно в старости. Зачем рассуждать о запретном? Народы рождаются, расцветают и вызревают, затем уходят по своим, никому не ведомым законам, и путь их темен и жесток...
И тут художник, ожидавший соседского парнишку, с которым давно сдружился, желая избавиться от своих мыслей, решил выйти из дому, но передумал и остался сидеть. Дверь на веранду растворилась, и появился некто в фиолетовом, вернее, в глаза ударило какое-то раздражающее свечение. Батюнин потом не мог вспомнить, почему ему пригрезилось фиолетовое, хотя в момент появления незнакомца он не удивился и не испугался, — будто считая, что так и должно быть. Он лишь слегка прищурился — с незваными зелеными гостями ему уже приходилось встречаться, а вот с таким зловеще вызывающим он сталкиваются впервые. «Совсем глаза подводят, — мелькнуло у него в голове. — Такого агрессивного цвета в живой природе не существует...» Раздался вежливый, негромкий и даже приятный голос — спрашивали, можно ли войти. И Батюнину показалось, что этот вкрадчивый голос он уже не раз слышал. Странный гость был в меру плотен, с неуловимо асимметричным лицом, в капризных губах которого таилось некое высокомерие и брезгливость. Особенно привлекали глаза незнакомца — холодные, цепкие, ничего не упускающие, скользящие, словно проникающие под самую черепную коробку, и Батюнину захотелось подвинуть к себе блокнот и в быстром наброске схватить хотя бы взгляд пришедшего и его опущенные утолки губ, выражающие и вселенскую скорбь, и смешную и глупую обиду, словно кто-то насильно заставлял его присутствовать в жизни.
Художник помедлил и, явно удивляя незнакомца, усмехнулся, а затем, не отвечая на вежливое «разрешите представиться», кивнул на кресло неподалеку от себя. Пришедший молча поблагодарил и сел, свесив узкие, красивые кисти рук с подлокотников. И тут Батюнина охватило странное пронзительное чувство, от чего он весь напрягся. К нему словно вернулась горячая, безрассудная молодость, мысли прояснились, а глаза обрели остроту и беспощадность.
— Нет, нет, ничего плохого у нас, Михаил Степанович, не будет, — неожиданно мягко и тепло сказал странный гость. — Я огорчен, что являюсь причиной некоторого вашего беспокойства. Что поделаешь, я послан к вам и должен был прийти.
Батюнин ждал.
— Буду с вами совершенно откровенен, Михаил Степанович, — продолжал гость, несколько выждав. — Я к вам от силы, пришедшей кардинально переделать наш грешный мир по законом разума и гармонии, иначе человечество просто не выживет. Мы уважаем талант и мужество. Мне поручено передать вам высочайшее предложение, гарантированное абсолютно.
Батюнин, слушая незнакомца, пытался угадать, кого ему послал Бог — соотечественника или когонибудь из вечных кочевников, не имеющих ни национальности, ни отчизны, но везде возникающих хозяевами и распорядителями...
...Вдохновсние всегда было выше любви и больше смерти, оно копилось неделями, месяцами, иногда десятилетиями или даже всей жизнью и прорывалось всегда неожиданно проникновением в первичность какой-то жгучей, черной тайны, — он уже давно подобного не испытывал и вспомнил сейчас oб этом случайно.
