Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Мрачная, психоделическая фантастика Петра Семилетова. Спектр рассказов варьируется от жесткого хоррора до лиричной сказки.
отрывок из произведения:
...Антоша Чехонте, еще пара кусочков легкого, выплюнуто, зашелся в кашле. Четыре часа назад, доктору, на немецком: «Я умираю». Берет бокал с шампанским, улыбка, фраза: «Как давно я не пил шампанского».
Джим Моррисон, в ванне. Разум улетает, тело остается плавать. Конечная остановка, пассажиры выходят. Мы прибыли в Алабаму.
Ховард Лавкрафт, пять дней в госпитале, клешни рака, жрущего кишечник. Надгробие с надписью: I AM PROVIDENCE. Ищет ли он свой неведомый Кадат?
Гоголь, сжигает бумаги, в том числе и второй том «Мертвых душ», и перебирается на кровать, в которой пребывает десять дней — до видимой смерти, когда его утомленный агонией сознания разум отключился от тела... Чтобы воплотиться в нем снова, но уже в гробу, закопанном глубоко под землей. Не выбраться! Не выбраться! Душно мне. Он порвал обшивку. Скреб доску. В тесноте, темноте. Плохо. Стало. И не страшно. Позже.
Курт Кобэйн. Выстрел в голову из ружья. Разнесло, как спелый арбуз. Ему казалось, что выбирает нирвану. Последняя строка из записки: Peace, Love, Empathy, Kurt Cobain.
Мусоргский. Больничная койка. Руки и ноги парализованы. Вместо того, чтобы ехать в Крым — ведь друзья уже собрали для него деньги! Модест просит держать перед ним свежую газету — он читает. Старается шутить. В пять утра, когда рабочие встают идти на заводы, композитор умер. Фельдшеры слышали, как он дважды вскрикнул. Вид сверху — мертвый человек под одеялом. Рядом — два столика с прессой и книгами.
Петр Семилетов, весна 2013 года. Высокий человек в черном, в шнурованных армейских ботинках. Идет на автопилоте, приложив правую руку к голове, часть которой снесена к черту выстрелом из пистолета. Правому глазу очень тепло. Мир надвигается со всех сторон. Рот улыбается, из него течет кровь. Из носа тоже. Падает на колени. Мысль — встань и иди дальше. Встает, умываясь кровью. Снова падает, уже на живот. Ни слова. Рука, на которую он упирается, рвет пальцами землю, заламывая ногти. Из уцелевшего глаза самопроизвольно текут слезы. Петр нарочито смеется. Улыбка с захлебом. Тяжело дышит. Из такого лежачего положения он видит половину синего неба, и половину травы. Деревья. Невысокое кирпичное здание, старое. Плохо выкрашенное. Птица летит. Петр шевелит ногой. Приподнимает голову над землей, замечает уцелевшим глазом под собой, в месте, где только что лежало лицо, покрытые странно прозрачной (?) кровью листики одуванчика, и... и еще какогото растения. Да. А потом на него наваливается высота неба, вся эта чертова высота неба...
...Антоша Чехонте, еще пара кусочков легкого, выплюнуто, зашелся в кашле. Четыре часа назад, доктору, на немецком: «Я умираю». Берет бокал с шампанским, улыбка, фраза: «Как давно я не пил шампанского».
