Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Федор Федорович Чешко родился 15 октября 1960 года в Харькове. С «красным» дипломом окончил Харьковский политехнический институт по специальности «химическая технология твердого топлива». С 1984 года работает в Украинском государственном научно-исследовательском углехимическом институте; ведущий научный сотрудник, имеет научную степень кандидата наук.
В литературе Федор Чешко дебютировал в 1991 году рассказом «Ночь волчьих песен». Произведения писателя публиковались в периодических изданиях и в различных сборниках. В 1997 году вышел роман Ф.Чешко «На берегах тумана».
Прозу Ф.Ф. Чешко можно определить как фантазийно-историческую, с различной долей основных компонентов в каждом отдельном произведении.
отрывок из произведения:
...В этом городе... Да-да, именно в этом, знакомом с детства и навсегда, пыльном и скучном суетливом мире, затаился другой, неведомый мир. Не верите?
Дождливым осенним вечером уйдите с одного из главных проспектов, повернитесь спиной к неоновой бессмысленности вывесок, забудьте о бензиновой гари и скрипе тормозов, о толкучке очередей и самодовольной повелительности светофоров. Совсем близко — всего лишь несколько шагов в сумеречной тишине безлюдной улочки — это место.
Сквер. Маленький городской скверик, стиснутый громадами серых домов. На фронтоне одного из них едва проступает надпись: «Управление Его Императорского Величества...» Все. Остального уже никто не сможет прочесть.
В этом скверике редко бывают люди, тем более — в такие вечера. В этом скверике никогда не горят фонари, и никогда не светятся окна в нависшем над ним здании Управления. Это здание... Украшенный барельефами фасад, парадный вход, — оно было, наверное, таким же незыблемым и торжественным, как сама империя. А теперь массивные дубовые двери облупились, они заколочены и заросли крапивой, окна заложены кирпичом — не гореть в них свету, а гордые профили барельефов обернулись скорбными увечными рабами послушных им некогда рычагов и машин. Управление — символ империи — разделило ее судьбу. И — безлюдье, сумерки, морось. И тишина.
Но не торопитесь уходить. Постойте. Всмотритесь, вслушайтесь в эту тишину, которую не в силах поколебать монотонное бормотание вялых осенних листьев под холодными каплями дождя. И, может быть, вам повезет...
В тот вечер... В тот вечер тоже шел дождь, и желтеющие листья нашептывали о бесполезности прошлого и обреченности настоящего, и сквер был пуст, и падали с веток мутные дождевые капли — медленно, как неторопливые старческие слезы...
Обычный для осени тягучий тоскливый вечер.
— Добрый вечер.
Кто? Кто мог сказать это в безлюдье промозглых осенних сумерек? Были эти слова, или пошутило воображение, — как всегда, зло и неумно? Нет, слова были. В глубине аллеи едва различимы в моросящей полутьме три силуэта: два — рядом, один — чуть поодаль...