Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Александр Николаевич Андрюхин — поэт, прозаик, журналист. Член Союза Писателей и Союза журналистов России. В 1976 году окончил Астраханское мореходное училище. Позднее, в 1994 году — Литературный институт им. Горького.
Как поэт заявил о себе в 1989 году, став победителем всероссийского турнира поэтов, проводимым издательством «Молодая Гвардия». Автор поэтических книг «Урок Ботаники», «Блужданье впотьмах», «Ветреная гостья», «Ночные огни» и других.
В середине 90-х о нём заговорили как о писателе ирреального жанра. Его рассказы разлетелись по всем миру. Благодаря этим рассказам, Андрюхин вошёл во многие мировые энциклопедии в качестве писателя фантаста.
Однако в России он больше известен как автор остросюжетных романов, основатель нового жанра нетрадиционного детектива. Его перу принадлежат бестселлеры «Соло для скрипки с Маргаритой», «Искушение Кассандры», «Награда Королевы Марго», «Коготки Галатеи», «Семя титана» и другие.
В Москве известен как журналист газеты «Известия», пишущий в жанре журналистского расследования. Именно после его скандальных публикаций о коррупции в правоохранительных органах на страницах газеты «Известия» в стране появилось выражение «Оборотни в погонах».
Андрюхин неоднократный лауреат различных литературных и журналистских премий, в том числе и национальной премии «Искра», которую он получил за расследование и публикацию дела под названием «Леди Макбет милицейского уезда».
отрывок из произведения:
...Впервые в жизни глава Внешэкономбанка Валерий Быстрицкий на заседании коллегии московских банкиров забыл отключить сотовый. Банкир всегда отличался собранностью, но в то утро был непривычно рассеян. У него щемило сердце. Не болело, а именно щемило, как щемит оно по чему-то давно безвозвратно ушедшему. Под утро ему приснилась пропавшая дочь. Она встретилась по пути к банку, что, говорят, к плохому. Валерий Дмитриевич покачивался на заднем сиденье персонального автомобиля, а дочь на гоночном мотоцикле неслась навстречу. Перед носом Машины мотоциклистка сделала лихой вираж, сняла шлем и сказала отцу: «Ты скоро меня увидишь, но это буду не я…» В то же мгновение она с ревом умчалась, не обняв и не поцеловав отца после девятилетней разлуки, а тот приказал водителю разворачиваться и неожиданно проснулся.
За окном светало. Под боком сопела жена. Что означали слова дочери, банкир не понял, хотя во сне, кажется, догадывался, о чем шла речь. Точнее, думал, что догадывался. Но это во сне… — Какой сегодня день? — спросил он у жены, тронув её за плечо.
— Пятница, тринадцатое, — сквозь сон пробормотала супруга и снова засопела.
«Пятница… тринадцатое октября… Что бы это значило?» — подумал банкир, сел и стал нащупывать тапочки. Под впечатлением сна прошло утро. Он вспоминал интонацию, с какой дочь произнесла странные слова, и не мог отделаться от мысли, что такой интонации больше ни у кого нет. В этом Валерий Дмитриевич мог поклясться. И облик, и голос, и запах, и даже манера трогаться на мотоцикле с места — все было её. К чему это ему приснилось, да ещё под пятницу?
Из-за этого сна банкир упустил главное событие, ошеломившее в то утро москвичей, — убийство президента строительной корпорации «Домострой» Анатолия Смирнова. Он был застрелен в ванной в собственном загородном доме. «А ведь буквально на днях корпорация утвердила проект серийного строительства недорогих домов, — обсуждали перед заседанием банкиры. Кто-то очень сильно не захотел, чтобы квартиры в Москве были дешевыми». Только Быстрицкий не участвовал в обсуждении. Он сразу же прошел в зал заседаний, сел на свое место и задумчиво уставился на графин.
От раздумий банкира оторвал звонок из собственного пиджака. Сотовый зазвонил именно в тот момент, когда президент Ассоциации московских банков обратился к собравшимся со своим извечным вопросом: «Что делать?» — Что делать, господа банкиры, бедным частным банкам в период насильственного удерживания рубля? — вопрошал председатель. — В очередной раз ложиться под Центробанк или продолжать самостоятельную политику?
Вот на этой идиотской паузе его мобильник и нарушил растерянную тишину. Банкиры устремили взоры на коллегу, а он, вместо того чтобы отключить телефон, извлек его из кармана и, прикрыв ладошкой рот, прошептал:
— Быстрицкий слушает.
— Отдел по борьбе с организованной преступностью, — сурово донеслось из трубки. — Вас беспокоит полковник Кожевников.
— Вы не могли бы позвонить через час? У нас очень важное заседание, прошептал Быстрицкий, виновато улыбнувшись товарищам-финансистам.
— Дело не терпит отлагательства, — перебил полковник. — Это касается вашей дочери… — Что? Ее нашли? Она жива?! — воскликнул Валерий Дмитриевич, хватаясь за сердце.
— Еще жива, — ответил полковник.
— Извините! — бросил банкир коллегам и поспешно покинул зал. — Где она? Что с ней? Можно ли её увидеть? И что значит «еще жива»? — сыпал Быстрицкий.
— Видите ли, в чем дело, мы не вполне уверены, что это она, — ответил полковник. — Вы должны подъехать к нам на Петровку, и мы с вами вместе отправимся к ней. Она — в Склифосовского.
— Боже! — только и сумел воскликнуть глава Внешэкономбанка.
Час спустя Быстрицкий уже сидел в кабинете полковника Кожевникова и у него от волнения дергалась щека.
— Где она? Почему не едем к ней?
— Не спешите, — произнес полковник, подозрительно вглядываясь в банкира. — Прежде чем мы отправимся в больницу, я хочу уточнить кое-какие детали.
— Пожалуйста! Я к вашим услугам…
— Фамилия вашей дочери?
— Быстрицкая, как и моя, — изумленно вскинул брови банкир, — а зовут Софьей. Мы её так назвали в честь бабушки… Скажите, что она натворила и почему в больнице?
— Терпение, Валерий Дмитриевич, — заиграл скулами полковник. — Все узнаете, но несколько позже! сколько ей лет?
— Сейчас уже двадцать пять. Когда она пропала, ей было шестнадцать. С тех пор мы её не видели.
— Неужели? — сощурился полковник. — Насколько мне известно, она не пропала, а сбежала из сибирского следственного изолятора. Не так ли?
— Это история очень непонятная. Сама бы она, конечно, не смогла убежать. Ее отпустил следователь после допроса, убедившись, что она невиновна. Следователь тоже потом исчез по неизвестным причинам. Мою дочь обвиняли в убийстве. Но это ложь. Софья не могла хладнокровно перерезать горло взрослому мужчине… Нет-нет! Только не это. Она с детства панически боится крови… И вообще, насколько я знаю, она никогда бы не поехала на дачу с незнакомым мужчиной. А уж убить человека — для неё это что-то из ряда вон.
— На сегодняшний день она подозревается в восьми убийствах, — мрачно произнес полковник.
— Этого не может быть, — побледнел Валерий Дмитриевич. — Значит, это не моя дочь. Покажите же её, наконец!
Банкир резво выскочил из-за стола, но полковник снова указал на стул.
— Не спешите. Мы ещё не выяснили самого главного. Эта девушка утверждает, что она не ваша дочь. Однако следствие располагает данными, что нами задержана именно Софья Быстрицкая. Совпадает все: возраст, внешность, преступный почерк. Кстати, вам ничего не говорит фамилия Полежаева?
— Нет. Никогда не слышал, — покачал головой банкир.
— Это точно?
Полковник более чем недоверчиво вгляделся в побледневшее лицо главы известного банка и потянулся к сигаретам...