Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Читая произведения Григория Бакланова, мы видим, как высвечивается разными гранями человеческий характер под влиянием времени, будь то грозовые будни войны, вязкая серость «застоя» или пестрая, зыбкая мешанина наших дней... Но о войне в его книгах нужно сказать особо. Признанный мастер, Григорий Бакланов заставляет нас ощутить ее палящее дыхание не только в таких, уже ставших классикой, произведениях, как «Был месяц май», но и, казалось бы, в сугубо мирных вещах («Карпухин», «Кондратий»). И каждый раз, благодаря мастерству автора, мы явственно ощущаем время и начинаем лучше понимать прошлое и настоящее. А может быть — и будущее.
отрывок из произведения:
...Они играли в шахматы, лежа на полу. Старший подолгу задумывался, подперев голову, вздыхал, стряхивал пепел в блюдечко.
— Ну чего ты? Ходи! — торопил младший. Он уже расставил ловушку, просчитал на три хода вперед.
Брат посмотрел на него, будто не сразу узнав, будто просыпаясь. Он лежал на животе, тапки с ног скинул.
— А чей ход?
— Да твой же, твой! Ты, правда, какой-то нездешний вернулся. Ты играешь или не играешь?
— Играю…
Женщина в черном платье сидела на земле, изогнувшись тонким телом. Поднятые вверх руки держала на затылке. Ноги босые. Про нее было известно: снайпер. И вроде бы не чеченка, украинка. Расспросить ее не подпускали, оператор снимал издали: ее и солдат, обступивших полукругом, выражение их лиц. Вместе с ранеными ее отправили вертолетом в Моздок. Рассказывали, будто в воздухе раненые выпихнули ее за борт. А он видел и видел вновь, как в окружении солдат она сидит на земле с поднятыми за голову руками.
— Ну, ходи, — ныл Димка.
Желтые от табака пальцы вытянули коня из-за строя пешек, подержали на весу, поставили неуверенно. Димка вскочил на ноги, запрыгал, захлопал в ладоши.
— Кажется, я тебе тут что-то прозевал. Ладью?
— Прозева-ал… Не прозевал! Ты вон сколько думал.
— Ладно, сдаюсь.
— Нет, доиграем. Бери уж, так и быть, ладью обратно. Можешь переходить.
Старший брат поднялся с пола, потянулся до хруста в суставах, почесал спину о косяк двери.
— Там в ванной щетка есть такая с длинной ручкой. Жесткая. Почеши мне спину.
И лег лицом вниз на диван, задрал рубашку до плеч. Младший работал щеткой.
— У тебя уже вся спина красная.
— Еще разок. И бока. И поясницу.
Потом пригреб младшего брата к себе, и они лежали рядом на диване.
— Ты в каком теперь классе? В шестом, в седьмом?
— В седьмом. Ты что, забыл?
— Забыл.
А вот родной запах брата не забыл. Хорошо было вдыхать его.
— Помнишь, мы с тобой рыжую собачку подобрали? Морда, как у лисички. Голодная была. А пожила у нас, чесаться стала. Мы еще к ветеринару возили. Это, говорит, диатез у нее пошел. От хорошей пищи. Вот и у меня вроде того. Искупаюсь, все тело чешется. Какие вы теперь прически носите!..
Он взъерошил брату волосы. Тот вывернулся из-под руки:
— Давай доиграем!
— Успеем.
— Да-а… Сейчас эти приедут. Тебе охота ехать?
— Не-е.
— А чего едешь?
Старший не ответил. Лежал, закрыв глаза. Вот если б Димка не возился, полежал тихо, он подремал бы рядом с ним. Тепло его чувствовать, слышать его дыхание.
Там он засыпал мгновенно, хоть сидя, хоть стоя: пять минут, да — твои. А дома тихо, хорошо, а он среди ночи встает курить. Когда смотришь в темноте на уголек сигареты, опять все перед глазами. И то, чего видеть не хочется. И мысли всякие.
Отец у них — человек твердых взглядов, знает, что есть что, и знает неколебимо.
Ему рассказывать — себе дороже: послушает, послушает с улыбкой превосходства и тебе же начнет объяснять, как все это понимать надо. Домашний политрук. А мать жаль. Она давно уже привыкла не сама думать, говорит его словами, не то, что сердце ей говорит. Она и назвать его не смогла, как хотела, из роддома написала отцу: «Смотри, какое хорошее имя Мишенька. Давай нашего сыночка так назовем…».
Но отца звали Пал Палыч. И деда звали Пал Палыч. И сын должен быть Пал Палыч.
Недавно брал интервью у командующего, у генерал-полковника. Тот видит его впервые и вдруг: «Это ты, что ли, Пал Палыч?».
А Димка, скосив глаза на шахматную доску на полу, мысленно доигрывал партию за него и за себя. И раздался звонок в дверь.
— Ну вот, говорил, не успеем доиграть.
— А ты сохрани на доске, вернусь — доиграем.
Шлепая тапочками по полу, Паша пошел открывать дверь. Открыл и предстал во всем домашнем: в джинсах старых, протертых, в рубашке линялой навыпуск.
— Нет, глядите на него — в тапочках! Там уже столы накрыты, а он как бы в тапочках…
Все пятеро они, теснясь, вступили в крохотную переднюю, обдав духами и морозным воздухом: Олег с женой, с Галкой, она — в норковой шубе до пят; Генка с очередной подругой, она — в норковой шубейке. А еще одна — без шапки, вся навороченная, в распахнутой телячьей шубе: рыжая шкура белыми пятнами. Точно такого теленка, бело-рыжего, убило там при бомбежке, лежал, вытянув морду, из ноздрей натекла кровь, рога только-только обозначились. Они варили потом в ведре его мясо...