Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Сергеев Дмитрий Гаврилович родился 7 марта 1922 года. Раннее детство прошло на приисках и рудниках, раскиданных по Сибири и Дальнему Востоку, где работал его отец. С 1930 года семья переехала в Иркутск.
Сразу после школы Дмитрий Сергеев становится солдатом Великой Отечественной: поступает в Омское пехотное училище и в звании младшего лейтенанта попадает на Брянский фронт. Ранения, госпиталь, снова фронт... Дошел до Берлина, награжден орденом Отечественной войны II степени, боевыми медалями.
В 1946 году Дмитрий Сергеев поступает в горно-металлургический институт, работает в геологических экспедициях.
В литературу Дмитрий Сергеев пришел поздно. Должно быть, и война, и послевоенное лихолетье тому причиной.
Первые рассказы печатались в альманахе «Новая Сибирь». В 1965 г. на знаменитом Читинском семинаре был отмечен как талантливый прозаик за рассказ «В сорок втором», который был напечатан А.Твардовским в «Новом мире». С 1966 г. Дмитрий Сергеев — член Союза писателей СССР, с 1989 г. — председатель Иркутского отделения Союза российских писателей.
Д.Г.Сергеев — почетный гражданин г.Иркутска.
Ушел из жизни Дмитрий Гаврилович как солдат — 22 июня ровно в 4 часа 2000 года.
Что же привлекает в его творчестве? Наверное, разнообразие тематики: здесь и повести — воспоминания о детстве, и рассказы о войне, и повествования о геологах, и научная фантастика, и, наконец, история родного края.
Огромный запас наблюдений, фактов, событий, встреч, груз увиденного и пережитого, явились богатым материалом для создания многих произведений. Почти все, что написано Дмитрием Сергеевым, он видел и пережил.
отрывок из произведения:
...Евгений сосредоточенно накладывал мазок за мазком, проявляя на полотне изображение угрюмого длинноволосого человека, стоящего на фоне толпы, сгрудившейся под черно-красным флагом. На дальнем плане зыбко прорисовывался знакомый силуэт собора.
В большом зале, оборудованном под мастерскую художника, царила тишина. С утра Охрин, задрапировав беспорядочно расставленные по помещению мольберты, решил, наконец, изменить довлевшей над ним тематике и дописать некогда начатую, а затем надолго брошенную картину. Работа пошла, но Евгений знал, что к вечеру все может вернуться на свои места, и картина вновь останется незавершенной, а потому торопился и изо всех сил старался не отвлекаться.
Антон Светлый, местный поэт, пришел как всегда без предупреждения. Но Евгений был рад ему, тем более, что Светлый не требовал к себе особого внимания и не обижался, если Евгений в его присутствии продолжал работать. Антон лишь на несколько секунд приблизился к полотну и как бы между делом осведомился:
— Это кто ж такие?
— Анархисты у Казанского, — не отрываясь от работы, ответил Евгений. Он оставил центральную фигуру картины до ухода Антона и переключился на доработку антуража. — Я их набросал во время последней поездки в Петербург, но до сих пор не могу закончить.
— Сочувствуешь анархистам? — удивился Светлый.
— Совсем не обязательно. Мне вообще интересны люди. Посмотри, какая фактура лица, какое выражение!
— А я уж думал, ты теперь пишешь исключительно на одну тематику, и все остальное тебя просто не интересует.
— Только не начинай меня снова воспитывать. Мы с тобой это уже проходили.
Возникла продолжительная пауза.
— Знаешь, — переводя разговор на другую тему, снова заговорил Светлый. — С тех пор, как у нас все перевернулось, мне периодически снится гражданская война. И, представь себе, в этих снах я всякий раз воюю за красных. Проснусь, думаю: почему? Все равно лет через восемьдесят их идеи потерпят крах, революция и все, что с ней связано, будет осуждено, народ станет голосовать за белых. Потом снова усну — тот же сон, и я снова воюю за красных. Из пулемета по белым строчу, строчу... Не знаешь, почему это?
— Революционные гены, наверное, покоя не дают, — продолжая работать кистью, ответил художник.
— Нет, серьезно.
— Не знаю, — Евгений положил крупный мазок и понял, что ошибся. — Слушай, отстань от меня со своими красными, белыми. Тебе думать больше не о чем?
— Ну вот ты на моем месте за кого воевал бы?
Евгений снова неточно положил мазок, смазав деталь на полотне. Лицо его нервно передернулось, и он изо всей силы запустил кистью в дальний угол комнаты. Кисть ударилась о стену и отскочила, оставив на ней яркий багровый след...
...Евгений сосредоточенно накладывал мазок за мазком, проявляя на полотне изображение угрюмого длинноволосого человека, стоящего на фоне толпы, сгрудившейся под черно-красным флагом. На дальнем плане зыбко прорисовывался знакомый силуэт собора.
