Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Ильдар Анвярович Абузяров родился в г. Горьком в 1975 году. Окончил исторический факультет Нижегородского университета. Параллельно учился в московском исламском колледже.
Работал в строительном бизнесе. Преподает в нижегородском медресе «Махинур». В качестве спортивного обозревателя сотрудничает в нижегородских газетах.
Проза Ильдара Абузярова особенная, – с нежной интонацией, с хрупким рисунком жизни.
отрывок из произведения:
...1
Странно приезжать в родной город чужаком. В четыре утра топать от отцепленного вагона по шпалам, сидеть в привокзальном кафе. А уже час спустя в подвале областной библиотеки помешивать пластиковой кукольной лопаткой в пластиковом кулечке песочный кофе. Третий раз за утро запивать изжогу от жженого сахара выдохшейся минералкой.
Странно показывать билет в зале ожидания, паспорт ментам, стоять в холле вокзала под гигантской люстрой – местная достопримечательность – вместе с бомжами и транзитниками. Слушать объявления о прибытии и отбытии поездов, смотреть на приходящих и уходящих пассажиров.
Странно то и дело хвататься за мобильный, то сжимая его, то ослабляя хватку. В самом деле – не звонить же в такую рань оставленным в этом городе друзьям и бывшей девушке. Будить своим желанием слышать их голос и видеть их лица.
Странно видеть свой город спустя столько времени, особенно когда смотришь через запотевшее окно, а город в утреннем тумане и смоге. Обрубленные пролеты метромоста, как протянутые за милостыней к Москве культяпы бомжа. То ли метромост не достроен, то ли, как мост на картине Моне, расплывается в сизом мареве.
2
В столь раннее время на Покровке, центральной улице Нижнего, лишь ее старые обитатели, скульптуры: лавочник, велосипедист-почтальон, слезший у почтамта со своего велосипеда, мальчик-скрипач со скрипкой у горла, идол городового, требовательно оттопыривший свои карманы для медного жертвоприношения.
А ближе к одному из новомодных бутиков – дама, будто разглядывающая свой наряд в зеркале. Зеркало отражает ее пышное тело в пол-оборота. А заодно и полуоборот моей головы, когда я прохожу мимо и одним глазом, исподтишка гляжу на нее.
Что она здесь делает в такую рань? Неужели всю ночь прыгала по танцполам и вот выбежала на улицу подышать свежим воздухом, а заодно и посмотреть на отражение улетающей ночи – не сбилась ли прическа, не стерлась ли помада, не посыпалась ли тушь?
Говорят, по магазинам любят ходить женщины, не удовлетворенные любовными отношениями. Наверное, по этой же причине женщины скачут по ночным клубам.
Вот она стоит перед зеркалом, прихорашиваясь, и по инерции кокетничает с собственным отражением. У меня возникает чувство неловкости и досады, и хочется побыстрее проскочить мимо, но из-за неожиданно возникшей мысли я медлю. А вдруг эта женщина – моя амальгама? А само зеркало – мистическая бездна, отражающая мое прошлое и мою связь с этим миром и городом, который стал вдруг для меня чужим.
Сумасбродная, глупая, взбалмошная купчиха, торговка, пряничные тело и разум. Город купцов, ярмарка тщеславия. Был бы немного другим, поменьше устремленным к Москве, может, остался бы я в нем. Жил бы тихой семейной жизнью со своей женщиной... Вот один из кабатчиков с полотенцем на предплечье радушно раскинул руки, приглашая в свою харчевню...
...1
