Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Гаврилов Дмитрий Анатольевич, г.р. 1968, Москва, окончил Московский химико-технологический институт им. Д.И.Менделеева; с 2000 года — редактор газеты «Фантаст», участник московского Клуба любителей фантастики при Центральном доме литератора.
Пишет баллады в жанре авторской песни как на свои мелодии, так и на мелодии популярной рок-группы «Дорога Бодана» (г. Обнинск). Публикует научные и научно-популярные статьи в области Языческой Традиции (постоянный автор альманаха «Мифы и магия индоевропейцев»).
отрывок из произведения:
...Видавший виды стол с кипой исписанных листков. Пыльная керосиновая лампа и огарок свечи на треснувшем блюдце.
Скисшее молоко в стакане, остатки яичной скорлупы.
Обшарпанная спинка железной кровати.
Он лежал, живой среди мертвых и мертвый среди живых. Его забыли, как случается со всяким чудаком.
Да и что Они знали о нем? Эти тени в черных мантиях и банковских обертках. Холодная полутемная комната. Сюда Они не заглядывали, опасаясь простуды — так можно отдать концы несколько раньше, чем Господь призовет к себе.
Здесь функционировал мозг величайшего ученого, мозг, ибо тело ничего уже не требовало, оно и теперь покоилось на кровати, как что-то ненужное.
Вчера явился Фишер, прикрывая лицо батистовым белым платком, он предложил сто тысяч фунтов стерлингов, целых сто тысяч за его рукописи.
Ученый ответил отказом. Единственное, чего он опасался всю долгую жизнь — это зависимости. Зависимость мешала пробиваться к намеченной цели. Он надеялся и в этот раз выиграть схватку у смерти, но, видимо, обманулся.
— Для чего? Для чего все это? Зачем? Пятьдесят с лишним лет ощупью, шаг за шагом...
Ему кричали:
— Ты идешь не так, как надо! Ты бредешь не туда! Мы знаем, как и куда!
Он не слушал
Редактора заворачивали статьи:
— Они трудно читаются.
— Но писать их еще труднее, господа!
Его юношеские изобретения в области радио принесли английским компаниям миллионные прибыли — теперь он умирал в чудовищной бедности.
Чу! Скрипнула половица! Нет, этого не может быть — просто бред. Да и что может быть у человека в семьдесят пять? Подагра, инфлюэнца, бред.
Он с трудом приподнялся и нащупал рукопись под подушкой. Тут!
Прислушался. Тихо.
Таран! Таран! Эти ворота надо пробить. Удар и еще удар!
— Господи Боже! Голова раскалывается. Глаза ничего не видят.
Темно. Очень темно. Слишком темно. Совсем темно. Удар!
Старик замер и не двигался.
В соседней комнате в самом деле заскрипели половицы. Две тени, одна за другой, шмыгнули в дверь и, мелькнув в проеме, снова стали неразличимы. Они такими были всегда.
— Вредный старикашка, — прошептала первая тень, — в больницу бы его, и никаких проблем.
— Скряга, — заметила вторая.
Ученый не подавал признаков жизни. Дыхание умирающего не нарушало тишины.
Полоска света от потайной лампы разрезала темень. Над ним склонился человек в черном, второй оглядывал жилище клиента. Нового клиента. Им платили — они работали...
...Видавший виды стол с кипой исписанных листков. Пыльная керосиновая лампа и огарок свечи на треснувшем блюдце.
