Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
В руки главного героя, обычного 25 летнего москвича, как он думает случайно, попадает старинный меч. И в тот же вечер за ним приходит посланник сатаны. Оказывается есть правила, которым подчиняется даже сатана, поэтому забрать меч силой нельзя, владелец должен отдать его по доброй воле. Главный герой отказывается это сделать и с той же минуты начинает рушиться его жизнь. В скоре появляется странный человек, который говорит, что он посланник, а этот меч принадлежит ордену «Хранители вечности», чьи рыцари, разбросанные по мирам и пространствам, охраняют вечность. И так уж получилось, что в мире гл. героя другого рыцаря «Хранителя вечности» нет. Но есть выбор. Сидя на развалинах собственной жизни ждать решающей битвы или самому пройти через пространство, в чужом мире отыскать Мертвый лес, посреди которого стоит замок Отчаянья, и сразиться с воином смерти.
отрывок из произведения:
...Хруп. Хруп. Хруп. Хруп. Под подошвами башмаков скрипело битое оконное стекло. Ступая осторожно, словно рысь, он медленно шел по длинному коридору, прислушиваясь к каждому шороху. Шорох. Что там шорох. Слабый, едва уловимый запах серы. Нет, он его не пугал. Все это было знакомо. До боли.
Неужели опять опоздал...
Старый двухэтажный дом из красного кирпича. Первый этаж по окна врос в землю, а кирпич внизу левой стены тронулся мхом. Ставни, оживлённые шаловливым ветром, изредка погромыхивали. Входная дверь отворилась со скрипом. Тем же скрипом переговаривались ступени лестницы, ведущей на второй этаж. Сразу за лестницей начинался коридор. Дубовые половицы отзывались глухим эхом почти при каждом шаге.
Как в хорошем романе, в конце коридора — казалось, он не закончится никогда, — была дверь. На какое-то время, остановившись перед ней, он прислушался. Всё было по-прежнему тихо. Расстегнув плащ, не издавая ни звука, вытащил меч. В бледном свете холодной луны блеснула сталь. Сталь, для которой невозможного мало.
По законам того же романа, в комнате, насквозь пронизанной ужасом, должны были остаться только трупы, изуродованные, или нет, лучше растерзанные и пахучие... Сильным ударом ноги Павел распахнул дверь. Кроме бледного лунного света в комнате никого и ничего не было. Буквально выпрыгнув с места, он двинулся вперёд. Оказавшись посреди комнаты, держа меч на вытянутых руках, описал им правильный круг, развернувшись на триста шестьдесят градусов. Тишина была такой, что от нее сразу же зазвенело в ушах.
Лишь в неуловимо нарушенном порядке вещей было что-то, что сеяло тревогу.
В углу комнаты стоял торшер, рядом с ним небольшой столик и два кожаных кресла. На окнах висели тяжелые шторы из тёмно-синего бархата. От кресел и до окна, во всю стену от пола и до потолка, тянулся большой книжный шкаф.
Даже не шкаф, а стеллаж. Точно такие же были по трём другим стенам. В этой комнате у хозяина дома была библиотека. В темноте Паша с трудом нашарил выключатель. Зрачки успели привыкнуть к ночи, поэтому свет больно ударил по глазам. Паша прищурился, морщась, повел головой в сторону. Окинув комнату взглядом, Павел вздохнул:
— Ну что же, начнем сначала, — и он принялся монотонно осматривать книги на стеллажах.
К четырём часам утра покончил с библиотекой, а когда стало светать — со всей квартирой. Проверил даже сортир с ванной. Пусто. И здесь ничего.
— Рассвет, рассвет, шептали листья. Рожденье дня — рожденье века, — сказал Паша, глядя в окно.
Выйдя на улицу, Васильков пошел быстрым уверенным шагом. Ветер гонял по дороге уже не желтые, а тёмно-коричневые листья, изредка закручивая их в воронки. По грязно-синему небу плыли тёмно-серые, с фиолетовым оттенком, осенние тучи. Слабый утренний свет превращал лужи в подобие зеркал. Их отражение только усиливало уныние окружающего мира. Взгляд темных окон казался тоскливым. Снова мимо.
Всякий раз, когда он нащупывал нить, шел наверняка, кто-то или что-то опережало его и летопись исчезала. А началось всё очень просто и до смешного случайно. И только один человек знал, что в этот день в который раз определилась судьба мира. А точнее, судьба того, кто за него теперь будет отвечать, до бесконечности подтверждая истину. Ничего случайного в этой жизни нет...
...Хруп. Хруп. Хруп. Хруп. Под подошвами башмаков скрипело битое оконное стекло. Ступая осторожно, словно рысь, он медленно шел по длинному коридору, прислушиваясь к каждому шороху. Шорох. Что там шорох. Слабый, едва уловимый запах серы. Нет, он его не пугал. Все это было знакомо. До боли.
