Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Майкл Утгер — более ранний псевдоним писателя, ныне известного под другим именем. Поработав в свое время «американским писателем», автор перешел к российской тематике под псевдонимом Михаил Март.
Известный писатель, успешно работающий сразу в нескольких популярных жанрах, блестящий мастер острых сюжетов и продуманных интриг. Невозможно определить, что удается ему лучше – классические детективы, триллеры или криминальные романы – все книги Марта пользуются неизменной любовью миллионов читателей на протяжении многих лет!
Романы Марта – это стремительно развивающиеся события, приключения, любовь, месть, предательство и надежда, совершенно непредсказуемые развязки, а также великолепный стиль и прекрасный язык. Творчество Михаила Марта – это действительно хорошая литература, созданная по всем канонам детективного жанра!
отрывок из произведения:
...Спустя несколько минут над забором выросли четыре силуэта. Двое мужчин спрыгнули на землю сразу, один неуклюже повис на руках, а последний задержался на кромке забора.
— Замрите, я ни черта не вижу в этой темноте.
Охотников и добычу разделяло столь малое расстояние, что Чемберс слышал каждое их слово; нервы не выдержали, и он рванулся вперед.
— Вот он! — заорал тип на заборе. — Стой, черная обезьяна!
Негр смахнул рукавом пот и из последних сил ринулся в проем подворотни. Гулкий топот станавился все громче. Еще секунда, и его накроют.
Выскочив на улицу, Чемберс свернул влево, пробежал еще несколько ярдов и затаился в тени довольно высокого дома. Его обезумевший взгляд рыскал в надежде на помощь, искать которую не имело смысла.
Ночь загнала всех по домам, улицы города словно вымерли.
— Эй, ублюдок! — эхом отдавалось в ушах. Чемберс вжался в стену, мокрая рубашка прилипла к спине. Он прекрасно понимал свое положение, и не питал иллюзий насчет исхода погони, и все же не собирался сдаваться просто так. Он готовил себя к бою. К бою, где ему не суждено выйти победителем.
Нога распухла, боль становилась тупой и тягучей. Ему захотелось взвыть от беспомощности, но он молчал. Терпеть боль он умел.
Четверо здоровяков выскочили на середину улицы и стали озираться по сторонам.
— Но где же он? — завопил длинный.
— Тише. Он здесь.
Чемберс сжал губы, перекрывая порывистое дыхание. Его ноздри вздувались парусами, втягивая тяжелый сухой воздух. Черная рубашка в сочетании с кожей делала его почти незаметным. Их разделяло расстояние в тридцать шагов, и он отчетливо видел своих преследователей, освещенных уличным фонарем.
— Проклятье! Куда он делся?
Каждое слово из обоймы ругани полосовало Чемберса словно бритвой. Сердце бешено колотилось. Последние силы покидали его...