Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Черепанов Максим Николаевич родился 18 июня 1976 года в г.Новосибирске. С раннего детства проживает в г.Челябинске.В 1998 закончил Южно-Уральский Государственный Университет по специальности 2201 «Вычислительные машины, комплексы, системы и сети».
Интересы: литература, программирование, game-дизайн, 3D и стратегические игры в multiplayere.
отрывок из произведения:
...Сам по себе Лес не плох и не хорош — если бы у него были ворота, над ними следовало бы повесить надпись «Каждому — свое», как уже сделали в свое время со входом в одно страшное место люди в ломкой черной одежде, в другой реальности, которая стала фундаментом для Леса. Но входа в Лес нет, он везде, где сухая жесткая растительность лугов меняет свой цвет и вид, по четко очерченной линии, за которой кончается трава и начинается стена деревьев.
Богатые туристы входят в Лес по широким магистралям, проносятся по нему стремительно и видят его только сквозь пулепепробиваемые тонированные стекла своих аэромобилей. Народец попроще не боится отходить от магистралей и ходить тропинками — чем похрабрее, тем тропинки поуже и простираются подальше. Лесорубы, собиратели трав, особенно лесники и следопыты — иногда они забираются в Лес довольно далеко, но никогда не сходят с тропинок в чащу и бурелом — понимают, что не смогут найти дорогу назад.
Нам, коренным обитателям Леса, дороги и проложенные кем-то другим пути не нужны.
Подьем от заводи к опушке занимает немногим меньше минуты. Нет разницы, где именно входить в Лес — для того, кто имеет глаза, он полон путей, коротких и длинных, опасных и не очень, проложенных природой и зверьми. Но все уже удобнее срезать путь тропинкой собирателей ягод — и я пересекаю невидимую черту, отделяющую Лес от остального мира, ступая след в след с несколькими незнакомыми мне путниками. Им нет дела до меня, мне — до них ; каждый ищет в Лесу свое...
Волна запахов с ходу бьет в ноздри, и кровь быстрее бежит по жилам, и волшебное ощущение чего-то давно забытого, но несомненно неизъяснимо приятного наполняет меня. Я и Лес. Лес и я. Он нужен мне, как воздух, как пища и вода — с этим сделать ничего нельзя, с этим не нужно ничего делать — потому что мне так нравится, потому что так должно быть.
Стоит пройти тропой всего несколько шагов, как мне навстречу из-за деревьев выходят трое — девушка и два парня. Они разнятся на вид, но есть что-то общее в их одежде, манере двигаться и выражении лиц. Все трое улыбаются — резиновой, механической улыбкой, и протягивают мне подозрительного вида свертки. Испытывая вялое любопытство, я беру из холодных пальцев склянку и желтую картонную коробку. На склянке написано — «Мазь от ран», этикетка наклеена кривовато, наспех. Не нужно быть искушенным в ядах, чтобы узнать в плещущейся внутри жидкости банальный сок Гамми-ягод, сильнейшее слабительное. Довольно противно, но не опасно бутылочка летит в придорожную пыль.
С коробкой хуже. Надпись гласит — «Свежайший хлеб», и лежащая внутри коробки буханка действительно выглядит хлебом. Именно выглядит, потому что стоит внимательно присмотреться вооруженным глазом — и на поджаристой корочке видны маленькие черные точки — семена травы цих, несущие с собой мучительную смерть каждому, рискнувшему откусить от хлебца.
Санитары Леса... шакалы, подстерегающие зеленых новичков, любители легкой добычи, прививающие молодняк от доверчивости. Как же вы меня иногда раздражаете. Волкодавы обычно не ходят этой тропой, и отпора вы не ждете, вас избаловала телячья покорность одних и непробиваемое равнодушие других — тех немногих, кто мог бы поставить вас на место, но не хочет тратить своего времени. Пожалуй, я сегодня никуда не тороплюсь.
Меч выходит из ножен легко — надежный, проверенный не в одной схватке клинок. Взмах — и в руку отдает болью, лезвие отскакивает от шеи вручившего мне коробку парня — надо же, подложил стальные пластинки, битая тварь... Тот покачивается на месте и тупо смотрит, как я примериваюсь для нового замаха...
...Сам по себе Лес не плох и не хорош — если бы у него были ворота, над ними следовало бы повесить надпись «Каждому — свое», как уже сделали в свое время со входом в одно страшное место люди в ломкой черной одежде, в другой реальности, которая стала фундаментом для Леса. Но входа в Лес нет, он везде, где сухая жесткая растительность лугов меняет свой цвет и вид, по четко очерченной линии, за которой кончается трава и начинается стена деревьев.
