Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Каплан Виталий Маркович родился в 1966 году. Поэт, прозаик, литературный критик, специализирующийся в области фантастики. В течение нескольких лет руководит московским детским литературным объединением «Кот в мешке».
отрывок из произведения:
...В троллейбусе было как в кипящем супе: всё со всем перемешалось, клокочут и лопаются пузыри, снуют туда-сюда кружочки лука и зёрнышки перца, мутно темнеет в глубинах торпеда моркови, айсбергами стукаются картофельные кубики...
Тамара вздохнула, не понравилось ей это сравнение...
Толпа оттеснила её к заднему стеклу, спереди напирали человеческие тела — в мокрых куртках, доисторических каких-то плащах, в совсем уж несуразном пальто — это бабка-бомжиха с тремя связанными вместе тюками. Спасибо, хоть не пахла.
Самой Тамаре ещё повезло — удалось схватиться за высокий поручень. Левую руку оттягивала тяжеленная сумка с теперь уже ненужными книгами. Чтобы сесть — и мечтать нечего, седьмой час, люди с работы едут.
И всё равно здесь было лучше, чем на улице, пронизанной унылым и бесконечным дождём. Скорей бы уж зима, Новый год, скорей бы снег... хотя и так понятно, что вместо снега будет бурая слякоть. Привычная уже московская слякоть. Нормальная зима — это не сюда, это в Самару... Меньше суток езды, а как будто в другом мире. В настоящем... Стоп. Вот уж про Самару — точно не надо. Не хватало ещё разреветься тут, на виду у всех. И так глаза мокрые. Впрочем, на улице дождь... тоже маскировка...
— Слышь, Санёк, а если б ты доску совсем пробил? Ну как Брюс Ли? Мамку бы твою платить заставили...
— Отвяжись, урод. Тебе бы так... Знаешь, как больно...
— Ну и сходил бы к медсестре...
— Ага... А потом домой позвонят...
Тамара скосила глаза направо. Двое мальчишек, лет по одиннадцать, пожалуй. У того, что держит на весу правую ладонь, голос похож на Юркин... сперва даже встрепенулась... и сразу поняла, что ошиблась. Ну откуда тут мелкий, зачем? В Самаре он, при маме... хотя, скорее всего, усвистал гулять, как всегда, недоделав уроки... впрочем, нет, сегодня вряд ли. Сегодня ведь такой день... все собрались... а она не приехала... Перед собой можно сколько угодно оправдываться, бормотать про комиссию, грызущую библиотеку подобно стае крыс, про строгую заведующую Нину Сергеевну. «Ну Тамарочка, ну я же всё понимаю... пойми меня правильно, я так тебе сочувствую... но какие там три дня... и разговора быть не может... видишь, что творится... потом, когда это безумие кончится...». Спасибо уж за то, что в законный выходной не заставила выходить.
— Сильно болит? — второй, в синей вязаной шапке, был пониже, но поплотнее. А баюкающий свою правую кисть Санёк вновь напомнил Тамаре Юрку. Такой же худенький, бледное лицо в россыпях веснушек, так же расстёгнута куртка... а на улице, между прочим, плюс два и ветер.
— А ты думал! Ты бы вон так, со всей дури...
— А не фига было бушевать...
— Ага... А если б она тебе так сказала?
— Да мы ей всё равно потом в замок спичек насуём... Санёк, а может, всё-таки к врачу?
— Ага... разбежался.
Протиснуться между двумя слипшимися тётками было трудно. Да ещё и сумка мешалась. Сколько тут литературы? Килограммов пять уж точно. Пять кило пустоты...
...В троллейбусе было как в кипящем супе: всё со всем перемешалось, клокочут и лопаются пузыри, снуют туда-сюда кружочки лука и зёрнышки перца, мутно темнеет в глубинах торпеда моркови, айсбергами стукаются картофельные кубики...
