Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Новиков Валентин Афанасьевич. Прозаик. Писатель–фантаст. Родился в семье рабочего. Жил на Урале, в д. Туманово Щадринского р-на Курганской области, потом в Алма-Ате. Освоил специальности слесаря и парикмахера. Увлекался чтением. После войны сдал экзамены и поступил на филологический факультет Львовского государственного университета. Окончив его в 1949 г., преподавал литературу в школах, был редактором журнала «Простор», корреспондентом газет, работал в издательствах и на Алма-Атинской киностудии. В его литературных переводах вышло несколько книг казахских и азербайджанских авторов.
Валентин Новиков писал о подростках и для подростков. Его герои – мальчишки и девчонки, шагнувшие на страницы книг из наших будней. Их увлекает все новое, неизведанное, окрыляет мечта о необыкновенных открытиях, смелых путешествиях.
отрывок из произведения:
... – Валерка-а! Ва-лер-ка!!
Не сразу сообразил, что зовут меня.
– Ва-лер-ка!!
Перегнувшись через подоконник, посмотрел вниз. Посреди двора стоял Славка. В руках он держал пустую трехлитровую банку с алюминиевым ободком.
– Чего тебе?
– Идем...– Он – чтобы позвать меня – взмахнул банкой. Проволочная ручка сорвалась, банка покатилась по земле. Славка чего ни сделает, получается недоразумение...
Я понял, он опять ходил на базар продавать рыбок Володьки Зельцева из нашего седьмого «А». Зельцев – мы его звали Зельц – держал дома целое рыбное хозяйство, а дураки вроде Славки бегали по воскресеньям на базар и торговали его вуалехвостами.
Славка поднял банку и снова нетерпеливо принялся махать мне рукой. Дело в том, что накануне он обещал повести меня к одному чудаку, который занимается чем-то совсем непонятным. А непонятное всегда интересно. Да и чудаков не так много, чтобы можно было прозевать хотя бы одного.
– Только ты его ни о чем не спрашивай,– предупредил меня Славка, когда мы с ним вышли на пустынную улицу.– Он терпеть не может болтунов.
Я остановился:
– По-твоему, я болтун?
– Да нет, просто я так, предупредил. Понимаешь...
– А твой чудак, он не того, нормальный?
– Сам ты ненормальный... А вообще-то их разве разберешь? Вон идет старуха Сокальская. Ее тоже некоторые считают ненормальной. А по-моему, она ничего...
Каждый день Сокальская с маленькой кастрюлькой отправлялась в домовую кухню, а за ней бежала Мушка, ее собака. Крохотная, с длинными ушами, она семенила коротенькими лапами возле самых пяток Сокальской. В домовой кухне эта собачонка – одна половина морды у нее белая, а другая черная – садилась в уголке и никогда ничего не клянчила. Девушки-повара любили эту собачонку и старуху.
Сокальская вечно собирала всех кошек и собак в округе, возилась с ними, лечила. У кого кошка заболеет, несли к ней...
Мы со Славкой отправились вверх по ручью. Справа и слева стояли дома, окруженные яблоневыми садами. Через ручей был переброшен легкий деревянный мостик. Мы перешли его и свернули на тропинку, петлявшую среди валунов.
Калитка, возле которой остановился Славка, была увита светло-зелеными побегами дикого винограда.
Со двора на нас тявкнул потешный пес с длинной шерстью, закрывавшей один глаз.
И сразу появился человек в красной вязаной безрукавке, в очках.
– Ну вот...– сказал он, пропуская нас во двор.– А я думал...
Мы со Славкой вошли в деревянный дом.
Я огляделся. Вместо стен были набитые книгами полки, до самого потолка, как в библиотеке. Посреди комнаты – множество непонятных вещей. Одного взгляда на них было довольно, чтобы понять, что в этом доме действительно живет чудак. На столе стоял склеенный из черепков кувшин с узким горлом, возле него – ржавая шпага.
– Что это? – потихоньку спросил я у Славки.
– Археологические находки,– тоже шепотом ответил Славка.
Мы прошли две забитые книгами комнаты и очутились в маленьком кабинете с окном, выходившим на ближние холмы.
– Вот тут я работаю,– сказал человек, обращаясь ко мне.– Давай познакомимся. Меня зовут. Альберт Анатольевич, но ты зови меня просто дядя Альберт.
Это было совсем удивительно, как в сказке. Я даже не знаю почему, но все: и сад со старыми деревьями, и калитка, увитая диким виноградом, и чудесный вид из окна комнатки, и даже собака дяди Альберта – все будто снилось, будто было ненастоящим. Не знаю, почему так казалось. Дядя Альберт был обыкновенный человек, ничего особенного я в нем не заметил, и все-таки он как будто знал что-то такое, отчего казался особенным.
Дядя Альберт включил электрический чайник, достал баночку с вареньем и лимонные вафли...
... – Валерка-а! Ва-лер-ка!!
