Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Дмитрий Тарабанов родился в 1984-м году на Украине, в г. Николаеве. Учится в Национальном Университете Кораблестроения на кафедре прикладной лингвистики. Опубликовал более 40 статей и рассказов в журналах «Мир фантастики», «Реальность фантастики», «Полдень. XXI век», «Игромания», «Знание-сила: Фантастика», «Порог», «Николаев», «Магия ПК», «Шалтай-Болтай», «Имена», и тематических сборниках «Путь в тысячу снов», «Право на пиво», «Николаевское небо».
отрывок из произведения:
... «Здравствуй, дорогой Я! Пишу тебе, живущему в самой глубине моего сознания, где-то в самом центре моего существа. Я получил твой последний сон и благодарен тебе за его прелестную комбинацию. Особенно интересным я нашел обрамление — фильм классического фэнтези: теплый котлован от метеорита, утонувший в мягких, едва осязаемых сумерках, освещенный оранжево-золотыми бликами от пламени костра; несмелые гоблины и уродцы-орки, смущенно выглядывающие изо всех щелей; прелестная черноволосая девушка с золотого оттенка кожей в искусительно разорванной одежде — совсем как на картине Валеджио. Все просто замечательно, но что ты хотел мне этим сообщить? Твой дорогой двойник, Я.» Наконец-то Артур Номн решился написать самому себе. И все это из-за этих странных, совсем не «сонных», снов. Его уже давно мучил вопрос: а до чего же хочет достучаться его собственное сознание? А может он — ясновидец? Или пророк? Письмо к себе должно развеять тучи сомнения над этим неоспоримым фактом... Каким? А вот это и предстоит Артуру сегодня узнать. В эту ночь он лег спать пораньше. Он отчаянно закрывал глаза, считал слонят, прыгающих через Техасскую дамбу; даже принял две капсулы снотворного, но уснуть так и не смог. Артур только удивлялся, поскольку такого понятия, как бессонница, для него раньше просто не существовало. Номн был журналистом, поэтому за день выдыхался настолько, что засыпал сразу же, как его голова касалась подушки. А сейчас он лежал, бодрый и трезвый, и, смотря на часы, чертыхался при каждой смене цифр. Где-то на трехсотом чертыхании (около двух часов ночи) кто-то забарабанил в дверь. Артур, разбрасывая по ветру проклятия, которые он не успел упомянуть (у него был обширный лексический запас), подошел к двери. На Артуре был халат в горошек и тапочки-пандочки, но, если гость нежеланный, это его лучше отпугнет. Когда Артур открыл дверь, он наткнулся на глядящее прямо ему в лоб дуло безотказного, 75-го калибра, пистолета.
— Какого чер... — начал Номн, но грохот выстрела не дал ему договорить. Он упал замертво. На лестничной клетке послышались возмущенные крики разбуженных соседей.
— Ах вы, малолетние преступники, по ушам хотите?! Опять петардами балуетесь! Чтоб вам башку оторвало!
Вот как просто совершаются преступления в предрождественское время. Вошедший внутрь комнаты прикрыл дверь и снял черную маску...
... «Здравствуй, дорогой Я! Пишу тебе, живущему в самой глубине моего сознания, где-то в самом центре моего существа. Я получил твой последний сон и благодарен тебе за его прелестную комбинацию. Особенно интересным я нашел обрамление — фильм классического фэнтези: теплый котлован от метеорита, утонувший в мягких, едва осязаемых сумерках, освещенный оранжево-золотыми бликами от пламени костра; несмелые гоблины и уродцы-орки, смущенно выглядывающие изо всех щелей; прелестная черноволосая девушка с золотого оттенка кожей в искусительно разорванной одежде — совсем как на картине Валеджио. Все просто замечательно, но что ты хотел мне этим сообщить? Твой дорогой двойник, Я.» Наконец-то Артур Номн решился написать самому себе. И все это из-за этих странных, совсем не «сонных», снов. Его уже давно мучил вопрос: а до чего же хочет достучаться его собственное сознание? А может он — ясновидец? Или пророк? Письмо к себе должно развеять тучи сомнения над этим неоспоримым фактом... Каким? А вот это и предстоит Артуру сегодня узнать. В эту ночь он лег спать пораньше. Он отчаянно закрывал глаза, считал слонят, прыгающих через Техасскую дамбу; даже принял две капсулы снотворного, но уснуть так и не смог. Артур только удивлялся, поскольку такого понятия, как бессонница, для него раньше просто не существовало. Номн был журналистом, поэтому за день выдыхался настолько, что засыпал сразу же, как его голова касалась подушки. А сейчас он лежал, бодрый и трезвый, и, смотря на часы, чертыхался при каждой смене цифр. Где-то на трехсотом чертыхании (около двух часов ночи) кто-то забарабанил в дверь. Артур, разбрасывая по ветру проклятия, которые он не успел упомянуть (у него был обширный лексический запас), подошел к двери. На Артуре был халат в горошек и тапочки-пандочки, но, если гость нежеланный, это его лучше отпугнет. Когда Артур открыл дверь, он наткнулся на глядящее прямо ему в лоб дуло безотказного, 75-го калибра, пистолета.
