Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Влад Вегашин (полное имя: Владислав Алексеевич Вегашин) — санкт-петербургский писатель-фантаст. Родился в Ленинграде, в 12 лет ушел из дома по причине не сложившихся с отцом и мачехой отношений. С тех пор обеспечивал себя сам, в связи с чем так и не получил образование – совмещать полный рабочий день и даже вечернюю школу оказалось невозможным.
Работал в разных областях, начиная с постполиграфии и шелкографии, и заканчивая заводчиком декоративных крыс, продавцом кошек, рекламистом, промышленным альпинистом, озеленителем.
К творчеству тяготел с детства, пробовал себя в разных областях, но ни с живописью, ни с музыкой, ни с цирковым искусством не сложилось. Творить в прозе начал, едва научившись более-менее бегло писать. По личным обстоятельствам еще в подростковом возрасте бросил литературные попытки на долгие годы, но оказавшись в 2007 году в больнице, вновь вернулся к творчеству, начав писать «Обратную сторону маски» — альтернативный роман по миру В. Панова «Тайный город». К сожалению, роман не был закончен, и не факт, что когда-нибудь закончен будет.
В 2007-2008 году написал «Пробужденное пророчество», первый роман цикла «Два лика одиночества», и в декабре 2008 года подписал договор с Ленинградским издательством на выпуск этой книги.
На данный момент работает над четырьмя циклами: «Два лика одиночества», «Черный Меч», «Иная Терра» и «Культ Порока». Издается в ЛенИздате и ЭКСМО.
отрывок из произведения:
...Его неровное дыхание в темноте моей маленькой захламленной кухни. Лихорадочный блеск черных глаз. Длинные тонкие пальцы, нервно барабанящие по столу. Он судорожно пьет коньяк стаканами. И молчит.
Я сижу напротив, и если его лицо изредка освещается светом луны, когда он чуть наклоняется вперед, то меня полностью скрывала тьма.
Просто автокатастрофа. Случайность. Разбитая в хлам машина, сильнейший удар при столкновении, из-за которого Сантьяга потерял сознание. Совершенно случайно оказавшийся поблизости я — хотя должен был ехать домой совершенно с другой стороны. Тоже... случайность.
И теперь он сидит на моей кухне и пьет мой коньяк.
Почему он не отправился домой порталом? Почему я сам не построил для него портал к его дому? Почему получилось так, что тот, кого я ненавидел больше всего на свете, оказался один на один со мной в моей квартире?
Глоток, еще один.
— Вега, почему она так поступила? — неожиданно раздается в темноте его голос.
Я внутренне ухмыляюсь. Нет, комиссар. Ты не отделаешься безликим «она», хотя я прекрасно понял, о ком ты говоришь.
— Кто?
— Диега.
Его голос почти не дрожит. Почти. И именно из-за этого «почти» я не убил его на месте.
Но ответить мне нечего. Нет, я знаю ответ, больше того, я знаю гораздо, гораздо больше, чем комиссар Темного Двора, хотя я и обычный гарка. Но — это уже не только моя тайна. И лучше Сантьяге никогда не знать этой тайны...
Снова молчим.
В темноте не видно слез...
Я чувствую — ему холодно. Ему смертельно пусто и холодно внутри...
И неожиданно я понимаю, что хочу согреть его.
— Хватит пить. Надо ложиться спать, — грубо говорю я, поднимаясь, и резко дергаю головой, чтобы пряди упали на скрытое маской лицо. Нельзя, чтобы он сейчас увидел мои глаза. Слишком много в них желания согреть.
Не моего желания.
Комиссар покорно встает, допивает коньяк и ставит стакан на стол. В его движениях сквозит непонятная обреченность.
Идем по коридору. Я напряжен до предела — нельзя, нельзя это выпускать!
Молча указываю ему на диван, сам ложусь на кровать, только сбросив куртку и рубашку. Закрываю глаза. Я знаю — мне сейчас не уснуть.
Ему тоже.
Тишина. Чужое дыхание в моей комнате. Сводит с ума.
Чудовищным усилием воли просто заставляю себя отключиться...
...Его неровное дыхание в темноте моей маленькой захламленной кухни. Лихорадочный блеск черных глаз. Длинные тонкие пальцы, нервно барабанящие по столу. Он судорожно пьет коньяк стаканами. И молчит.
