Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Что можно получить в наследство? Особняк на Рублевке, виллу на Лазурном Берегу, шикарную яхту… Но у Леонида Петровского, сына богатых родителей, это все уже есть. Нет только призвания в жизни и нет такого таланта, которым обладает гениальный фотограф — уже немолодой, одинокий Павел Сгорбыш.
Старый мастер был готов поделиться с Леонидом секретами профессии, да не успел, — его убили. Зато успел завещать своему ученику наследство — дешевые бусы, стоптанную набойку, октябрятскую звездочку… Что означают эти предметы и как они связаны между еобой? Что зашифровал фотограф в этом странном послании? Может быть, имя убийцы?
Леониду необходимо ответить на эти вопросы, чтобы пролить свет на таинственную гибель своего наставника…
отрывок из произведения:
... — А где труп? — спросил я.
— Как где? В морге! — ответила милая девушка.
— В… каком?
— То есть?
— Морг в нашем огромном городе и его окрестностях не один, — терпеливо пояснил я. — Хотелось бы узнать адрес.
— А вы ему, простите, кто? — Она посмотрела на меня с интересом. Я машинально отметил: хорошенькая.
— Никто.
— Тогда зачем вам адрес?
— Мы вместе работали. Родных у него нет, организацией похорон придется заняться нам.
— А-а… — протянула она. — Так бы сразу и сказали!
И она назвала адрес. Вот и все. Но в моем сердце еще теплилась надежда, с которой я и приехал в психиатрическую лечебницу, находящуюся в районе Битцевского лесопарка. Говорят, здесь спокойно. Пациентов порой выпускают погулять по парку, где потом находят трупы… Что за чушь лезет в голову! Я-то знаю, что этот человек не был сумасшедшим! Он был абсолютно нормален. Я развел руками:
— Не понимаю, что случилось? Почему он попал к вам?
— Белая горячка, — охотно пояснила хорошенькая. Я тоже симпатичный, поэтому мы быстро нашли общий язык. — В народе говорят, «белочка». Что ж тут удивительного?
— Да он вроде бы не пил, — с сомнением сказал я.
— Совсем? — прищурилась хорошенькая.
— То есть завязал.
— Ну, значит, развязал! А это еще хуже. Уж вы мне поверьте! Когда завязавшие алкаши срываются, их уже ничем не остановишь!
Я все еще сомневался. Хотя и на работе поговаривали: ушел в запой. Исчез на две недели. И вот вам результат: горячка белая, психиатрическая лечебница, внезапная смерть. Если бы я не знал предысторию, то поверил бы, как и все. Но дело в том, что я-то ее знаю! За этим человеком охотились. Вернее, за снимками, которые он сделал. Он был профессиональным фотографом. Работал в гламурно-глянцевом журнале, параллельно занимался халтурой. А я был его напарником. Но что это за снимки и почему они вызвали такой интерес у сильных мира сего, я не знал. Однако очень хотел бы узнать. Как и все, я мечтал прославиться. А это могло бы стать громким делом. Представьте себе: миллионный тираж, моя фотография крупным планом и надпись огромными буквами: «СЕНСАЦИЯ!» Поэтому я принялся обольщать хорошенькую:
— Скажите, а он ничего не просил мне передать?
— А как же! — Она даже подпрыгнула, я — тоже. Вот оно! Удача! — Я все ждала, когда вы спросите!
Она, понимаете ли, ждала! «Спокойно-спокойно-спокойно». Я всегда так делаю в критических ситуациях. Повторяю про себя скороговоркой раз пять: «Спокойно-спокойно-спокойно». Она, понимаете ли, ждала! Нет, чтобы сразу сказать: вот то, что тебе нужно, и проваливай отсюда. Нет, она ждала. Это потому, что я ей нравлюсь. Вот она и кокетничает, время тянет. А времени у меня нет, поэтому я нетерпеливо протянул руку:
— Давайте.
Она слегка обиделась, ведь я отказался от флирта, но полезла в ящик своего стола. Покопалась там и протянула мне конверт. Плотный, белый, большой. В таких еще посылают поздравительные открытки нестандартных размеров. Ни марки, ни адреса на нем не было. Я пригляделся. Крупными печатными буквами на нем написано от руки: «НЕГАТИВ».
— Леонид Петровский? — официально спросила девушка.
— Он самый.
— Документ.
Она вредничала. Какие документы? Это что, заказное письмо? Бандероль? На конверте даже адреса нет! Ни адреса, ни марки. На деревню дедушке. А может, она хочет взглянуть на мою прописку? Скорее на ту страницу, где ставят штамп о регистрации брака. Эта страничка в моем паспорте девственно чиста, поэтому я без колебаний протянул ей требуемый документ. Она открыла его и прочитала:
— Леонид Петровский.
— А я что говорю?
— Что ж…
С конвертом она рассталась охотно, а вот с паспортом расставаться не спешила. Так и есть: принялась его листать. Мне наплевать, пусть хоть съест. Я жадно схватил конверт. Вот оно! Я автор сенсации! Его убили! На сто процентов! Из-за этого снимка! Или из-за снимков! И я сейчас получу негатив! Ай да молодец, коллега! Не пожадничал! О чем это я? Его же убили!
Все эти мысли молнией сверкнули в моем мозгу, с десяток таких ярких вспышек, но гром не раздался. «Спокойно-спокойно-спокойно», — сказал я себе. В моей руке подрагивал конверт. Он был подозрительно толстый и бугрился. Я открыл его и заглянул внутрь...
... — А где труп? — спросил я.
